Uno de los mayores temores cuando uno se inicia en la larga distancia o en las primeras carreras es saber si va a ser capaz de completarla con las garantías suficientes para acabar teniendo un recuerdo feliz de ello. Y, especialmente, tener la seguridad de que la decisión de abandonar en una carrera es lo bastante acertada como para no arrepentirse al llegar a casa. Una resolución que, no lo voy a negar, en el fragor de la batalla es muy difícil atreverse a tomar.
Siempre es la misma historia: queda un año y nos ponemos bravucones con el reto de emular la epopeya de Filípedes, la dificultad es algo que nos resbala, podemos conquistar el Everest si nos lo proponemos. A seis meses apartamos la bravata y abrazamos la valentía, esto comienza a parecerse un reto y en la banda sonora de nuestro ánimo sólo suena el We are the Champions de Queen.
A falta de tres comienzan a asaltar las dudas, pero siempre convencidos de que ese sacrificio que aún no hemos comenzado a practicar va a valer la pena.
A dos se nos comienza a tirar el tiempo encima y a acumular los deberes, se suceden las modificaciones en nuestro plan maestro y lo empezamos a barnizar con trazos más realistas; ya no reventaremos el firmamento ahora sólo se trata de de salir vivo del marrón en el que nosotros sólitos nos hemos metido.
Y en el último mes la épica se ha ido al carajo y comienza la dictadura del «¿cuando se me ocurrió a mi enfrascarme en semejante berenjenal?»; sabes que ya es demasiado tarde para dar marcha atrás y entras en una espiral de pánico acelerado que en un visto y no visto te coloca en la línea de salida de tu una vez ansiado maratón.